ЛИТЕРАТУРНАЯ СТРАНИЦА
Ирина ПОЛЯКОВА
ВЕТЕРАНАМ ВТОРОЙ МИРОВОЙ – КО ДНЮ ВЕЛИКОЙ ПОБЕДЫ
_________________________
Ирина Полякова родом из Москвы, кандидат экономических наук, последние 11 лет до отъезда в Америку работала в Госплане СССР, в настоящее время живет в Чикаго. Печатается в чикагских русскоязычных газетах и журналах. Лауреат международного конкурса поэзии в Монреале, призёр Пушкинского общества поэзии в Нью-Йорке и пр. Предпочитает писать для людей, любящих традиционную поэзию – стихи должны сеять добро в душе читателя.
_________________________
Я знаю, нет моей вины
В том, что другие не пришли с войны.
В том, что они – кто старше,
кто моложе –
Остались там, и не о том же речь,
Что я их мог, но не сумел сберечь, –
Речь не о том, но всё же,
всё же, всё же...
А.Т. Твардовский
Три друга схоронили у берёзы
Пятнадцать юных мальчиков страны,
И катятся берёзовые слёзы
О всех невозвратившихся с войны.
В землянке в три наката, оглушённый,
Похоронивший множество друзей,
Мечтал солдат, войной непокорённый,
О чистом небе родины своей.
В окопах гнил, в болотах пропадал он,
Спасал из боя раненых не раз;
В такие передряги попадал он –
Чтоб непременно выполнить приказ!
Не думал он, и не казалось странным,
Что ”пулемёт строчит неутомим”,
Он шёл вперёд по иноземным странам,
И цепь крестов могильных шла за ним.
Пять пар сапог в походах честно стёрты,
Не с целью, чтоб награды умножать.
Все ордена другие гимнастёрки
И кители могли бы украшать.
А он - живёт, с Победой обручённый,
Защитником он был страны своей,
Её солдат, героем наречённый,
Провоевавший столько лет и дней.
Любой ценой нужна была победа!
Лишь много лет спустя пришёл вопрос:
Что, если б город взять не ДО обеда,
Что, если ПОСЛЕ, но без моря слёз?
Поэтому на всех, кто всё же выжил,
Чья голова прозрения полна,
Кто из кровавой бойни как-то вышел,
Лежит своя негласная вина
Пред теми, кто в могилах у дороги
Безвестным с тех далёких лет лежит;
Пред вдовами, невестами тех многих,
Которые могли бы долго жить.
Он о друзьях скорбит, что были рядом,
Душа болит за всех, кто не дошёл,
Кто провожал его застывшим взглядом
И в смертный час в бессмертие ушёл.
И взгляд остекленело застывает,
Хотя с войны прошёл не малый срок.
В лицо его никто не обвиняет,
Но как стерпеть в глазах немой упрёк?
И что сказать вдове-соседке Тане?
Она была женой всего три дня,
Но свято помнит мужа обещанье:
“Родная, я вернусь. Ты жди меня!”
А скольким постоянство сохранили
Невесты, овдовевшие с войны;
В комодах похоронки схоронили
И глохнут от домашней тишины.
А он вернулся, свадьбу отыграли,
Для танцев кавалером – только он,
И шерочка с машерочкой плясали
Под старый довоенный патефон.
Его ждала любимая невеста,
Он с ней сумел заговорённым стать,
И рядом с ним не оставалось места,
Чтоб смерть могла косой его достать.
Солдат приехал к той, что ожидала
И тем спасла, – наверно, в этом соль.
Но в День Победы стопки водки мало,
Чтоб заглушить тоску его и боль.
Берёзы, как в классическом балете,
Пуанты ножек вытянув, стоят,
И листья их на бронзовом жилете
Поклоны шлют который год подряд.
В заветный день, их соком опьянённый,
Под хмурым небом родины своей
Идёт солдат, боями опалённый,
Отметить свой победный юбилей.
Тот, что включает свадьбу золотую,
Судьбу детей, рождение внучат,
Войну и жизнь, такую непростую,
О чём мужчины в этот день молчат.
На гимнастёрке нет живого места:
Медали, боевые ордена.
Вдали в саду грохочет медь оркестра,
А в сердце ноет горечи струна.
Не верит он в бессмысленность приказов,
Ведущих к смерти множества людей.
Победы эйфория гасит разум
И к внукам переходит от детей.
Но в майский день
в конце декады первой,
Когда в цветах купается весна,
Вновь у него пошаливают нервы,
Когда он надевает ордена.
Поют девчата смелые частушки,
Ракеты салютуют в честь страны,
Седой солдат всё пьёт
из горькой кружки
ЗА ТО, ЧТОБ В МИРЕ НЕ БЫЛО ВОЙНЫ...
______________________________________
МОЕМУ ОТЦУ, ПРИШЕДШЕМУ ДОМОЙ ИЗ ПЛЕНА В КОНЦЕ 1945 ГОДА
Иосиф КРУПКИН, Детройт
ОТВЕРЖЕННЫЕ
С годами списки тех, кто жив,
идут на убыль неуклонно.
Но в исчисленьях миллионных,
всех поимённых отложив
на кредиторскую графу,
в подсчёт не взяли счетоводы
тех, чьи в плену сгорали годы
и вышли дымом сквозь трубу;
кто, через тысячи смертей
придя домой и в свет поверя,
был на фильтрациях расстрелян;
кто жизнь влачил среди людей –
ни в чём не бывши виноват, –
в боязни собственного вздоха:
не только ты, сынишка-кроха
мог быть властями ввергнут в ад!
Всегда с покрытою рукой –
официоза лживы речи, –
клеймо, ожогом на предплечье,
твой вечный паспорт роковой.
Им всем ещё бы жить, да жить –
но воздана повесткой Слава,
кого тогда война сжевала...
И тех уже не воскресить,
кто тлел в невидимом огне...
Всё полнятся реестры павших,
за нашу жизнь свои отдавших –
в победной проклятой войне.
____________________________
***
Явленьем Славы и бессилья,
Жизнь полагая ставкой на кону,
Беду избыв, за век одну войну
Сумела выиграть Россия.
Надев преступную порфиру
Интригами сверхдьявольской игры,
Листал макиавелливы труды
Рябой властитель полумира.
Он ввёл отсчёт не в единицах –
Ума и чести массовый забой
Успешен был. Люд, тёмною толпой,
Покорно снёс топор и вицы.
Война. Народом люди стали!
Несвойственно России жизнь ценить, –
Ведь шапок – тьма! И, чтобы победить,
Врага телами закидали...
Парад впечатал шаг в брусчатку,
Медали, ордена легли на грудь:
– Давай, солдат, о крови позабудь,
Труд завершён, прими с устатку!
Под вспышки праздничных салютов
Вновь сполохи полярных лагерей,
И счёт опять мильонами смертей...
Но сдох! сдох! сдох! страны Малюта!
Пришла в конце концов Победа!
Так сколько бы ни минуло веков,
Пусть не забудут сломанных оков
Потомки тех Солдат! Вот – кредо.
................................................
Победа! Поднялись мужчины,
Всего превыше ставившие честь,
И здравицу провозглашают в честь
Шестьдесят пятой годовщины!
____________________________
ОРАТАЙ
Изо дня в день, из года в год
Возделывал оратай поле,
Но в одночасье – боль и горе:
Жизнь совершила поворот!
Что ж, на лопату плуг сменив,
Он вёл не борозду... – траншею.
Усилий в битвах не жалея,
Как Ратный Бог он был красив,
Когда в грязи лежал, стрелял
И, с голодухи жив едва,
Кричал: «За Родину! Ура!»,
И поле потом поливал.
Смерть, разорение, пожар,
Шрапнель, осколки, мины, пули
Бойца невольно долу гнули,
А сверху – бомбовый удар!
Чтоб бомба в ниву не вошла,
Он знал решение простое –
Прикрыть её самим собою!
Навстречу гибели спеша,
Он всю планету заслонил,
Раскрыв щитом над нею руки,
С готовностью принять все муки:
И принял их! И – победил!
А в тех натруженных руках
Ещё гудела тяжесть боя,
Но застывало небо злое
В уже невидящих глазах.
Лежал он – Пахарь и Солдат,
А кровь и пот смывали ливни...
Он отдал жизнь своей Отчизне –
Да, в День Победы мы на тризне...
Жива Земля! Цветёт всё дивно!
И вечные огни горят!!