Л�ТЕРАТУРНАЯ СТРАН�ЦА

ОТ СОСТАВ�ТЕЛЯ
�мя редактора Татьяны Китаевой (Москва) знакомо читателям литстраницы "Обзора": она постоянно помогает нам составлять поэтические подборки начинающих авторов. А вот сегодня мы предлагаем вашему вниманию подборку стихов самой Татьяны. � хотя вас, возможно, немного удивит их стиль и "прозаический" вид, но — это самые настоящие, самобытные, искренние и замечательные стихи, только читать их нужно не торопясь и очень вдумчиво. Впрочем, мне кажется, так всегда и нужно читать хорошие стихи...
Семен Каминский, newproza@gmail.com
_____________________


Татьяна К�ТАЕВА
�З ЦВЕТНОГО Ц�КЛА «ПОПЫТК� РАДУГ�»

***
Я сижу, не жужжу, на веранде, закрытой вьюном. Проходят соседки, рассматривают дом. Говорят, говорят об одном — какой шикарный дом! � мне становится стыдно, что я спокойно курю и меня не видно.
Я захожу с веранды в дом, думая о том, о сём, и оставляю след — так просто, как будто нет ничего важнее. Не то чтобы стыдно, но хочется поскорее уйти куда-нибудь на... грядки. Там каждый сорняк не к месту, но так гармонично-тесно... Становится интересно. � пусть в неудобной позе — мне стыдно не будет. Вряд ли.
Я вышиваю закат, закат вышивает тени. Уставшие пальцы, привыкшие к лени, едва стыдливо дрожат. Я надеваю кольцо с бриллиантом каких-то карат и вышиваю дальше. Настроение.
В комнате, ближе к окну, где свет, пустой подоконник, на нем иконка да крест. � все. Больше нет мест. Я вижу бога, а он..?
Не стыдно только тому, кого нет.

***
Деревья стройнеют от выправки осени, а звезды с земли городской так подсвечены, как будто бы зайцы уже обилечены, белеют, остатками солнца залечены.
Звонок — и как будто другая эпоха. Я радуюсь голосу. Радуюсь жизни. Хотя и до этого было неплохо, но все-таки что-то должно же случиться — хоть раз в пятилетку с поправкой на кризис. Я жду постоянства, чтоб снова быть робкой. Да, я забываю… — другая эпоха.
� делаю множество лишних движений, но разве застынешь — остынешь, и только. Не то чтобы очень от этого больно, но надо бы выплеснуть настроение — на гору посуды, на то, что не надо, тем более, то, что когда-то уж ранило…
С соседних балконов, как звезды, летят окурки. Загадываю желание.

***
“В бананово-лимонном Сингапуре…” (А. Вертинский)

У Вертинского теплые песни, а Вера — Холодная. Это серьезно, ты слышишь? Это серьезно. Это игра таких же, как мы с тобой, взрослых. Ты п(р)оиграл — мне забыть. � нет уже повода сделать хотя бы ночь, одну, интересней.
Помнишь теплые камни безбрежной Ладоги? Ты искупал в придорожной пыли все грехи мои. Может быть, мне вспоминать и самой не надо бы... Только жаль камни — мы их совсем покинули.
Я не хочу шампанского. Голова болит. Дай мне вина, пожалуйста, красного-красного. Ты же всегда творил меня разными красками, так не вытравливай то, что осталось от вида.
Мы танцевали с тобой на мостах, в Третьяковке даже, я так хотела танца, просто с ума сходила. Кажется, я и влюбилась вот так — однажды, будто, случайно, всю прошлую жизнь любила.
Время — смешной и немножко нелепый жулик, впрочем, отличникам дарит на память пледы.
Надо бы мне хоть раз побывать в Сингапуре... Чтобы все стало, в конце концов, фиолетово.

***
Было ли, не было — все в созвездии снов, руки свело — не больно, еще больней. Ты говорила, есть остров, где нет основ? Я говорю — Робинзон есть и много дней, чтобы сквозь муки страха и бытия дыры латать дыханием сердце-в-сердце. Впрочем, быть может, это была не я. Только куда ж мне с острова-то деться?
Было ли, не было — раз уж была не была? Если сквозь соли слез проступающий иней — каждый из нас, живущих, — уже Паганини. Правда, и правда жизни — на всех одна.
Было ли, не было… Все разольется потом, кляксой рисуя образ почти чернильный — кухня, в кастрюле варится "суп с котом", а на уме, по-прежнему, все красивое — от небывало-морского до звездно-синего.

***
Осень. Приличные люди считают цыплят. Я, как обычно, сбиваюсь на первом же — "раз"... Пульс, отбивая стандартные несколько па, делает вид, что танго — давно уж вальс.
Выключить звук — и слушаться лишь себя. Нет, лишь тебя. Нет, все-таки просто — нас. Будем считать, что это приличный джаз. Будем считать. Раз-два-три-раз-два-три-раз...
Солнце! Лови! Подача не удалась. Кто на воротах? Ну, кто же на этот раз — миг пропустил? Все временные — слазь. Да... Ты прости,
что я не рыдаю от счастья... Осень, я просто целую твое запястье.
...Хожу, бросаю в кармашки время, грею, пока не поздно, пока что осень. Пока я без солнца не стала злей.
� собираю шишки, head-made.

***
Я рядом, здесь... Не ближе и не дальше, как жизнь назад — спешу тобой дышать, затанцевав почти до мыслепада на подоконнике, затаптывая взвесь всех прошлых октябрей.
�ди скорей. Станцуем на карнизе. Так холодно, что остывать нельзя. Но живы мы, а, значит, все не зря. Я подкормлю пожар, ты напои цунами — жизнь очень голодна, питаясь нами.
Открой окно. Впусти в свой домик осень... Она уже давно об этом просит.

***
Последний шанс остаться на мели, и в поисках незанятого чуда скулить, чтобы явилось ниоткуда — как будто сделали, и даже что могли. Чтобы прошло, когда уже не ждали — без препинаний, знаков и отсрочек. Чтоб джокеры представились шутами, а дамы вышли замуж, но не очень.
Набрать с тоски давно забытый номер — вот это номер, скажете, набравшись. А под ребром уже почти что помер тот самый бес, так истово толкавший...
Сюжет сужает горизонт строки — так время мается, соприкасаясь с былью, так мальчик улыбается: а был ли? Так воздух щедро в чепчики бросают...
Так дышится свободно на краю, когда уже и мысли онемели.
Так осень, сделав мертвую петлю, кидается, соскучившись, на шею.


ТЕНЬ ОТ ТЕН� МОЕЙ…
Тень от тени моей, скажи, сколько нынче зим, убегающих, пригорающих молоком? � букварик молчит, а ведь был он, как бог, един. Оттого ли теперь мы спрашиваем об одном?
По звонку нерастрелянной жизни твоей зверек позвонки тренирует до первой невинной крови. Срок бездействия вышел — и сразу же след берет.
Просто мама, на самом деле, не раму моет.
В Лету канет камнем все, но пойдут круги — как улыбка и благодарность, что накормили — по-домашнему теплым, и от души, с руки. Мы годами с тобой прикармливали мили.
Где-то море танцует тебя по шагам-слогам. Где-то ветер играет тебя, по губам читая.
Тень от тени моей устала как никогда. Отдохни, погуляй. Возвращайся. Я жду. Другая.


СПЕРВА ЗАКОНЧАТСЯ С�ГАРЕТЫ…
Сперва закончатся сигареты, потом вино, а потом неделя... Я буду хныкать, что надоело, начну стучаться в окошки ветром, и, как в дешевеньком сериале, растекшись нежностью и тоскою, красиво вздрагивая плечами, — полночи страстно молчать тобою. Смывая утром ошметки ночи, на автомате, сварю твой кофе. Застыв над чашкой, поймаю профиль, тобой мелькнувший, похожий очень.
Потом закончится даже это. � ничего уже не начнется. Я буду кутаться, как от ветра, я буду слушать, как он смеется. � без каких-то сюжетов жанра, и днем, и ночью, и днем, и ночью, я буду разной, я буду странной, я просто буду – и многоточье.
Когда закончится все и время, и многоточье точить устанет, ты вдруг отыщешь забытый берег. � завоюешь одним лишь «Таня…»


ПРЕДНАЗНАЧЕН�Е
Он нежно целовал ее лицо, пока внутри разгуливал беспутно... С плечей спадала ночь, вставало утро, босое выбегало на крыльцо... � отрешенье отраженьем глаз просачивалось вирусом к сознанью. Он был умен, безудержно брутален. Она… "Она звалась, конечно, Таней". �м был назначен год. � день. � час.
Они слепили из слепых секунд нелепое, казалось бы, созданье. Ни на погост, ни даже на закланье… Языческую формулу причуд — остаток от деленья расстоянья и времени. Просроченные скидки уже не волновали хеппи-эндом, и даже тем, кто будет крайним первым. Они слепили. Жизнью и улыбкой.
А риски памяти — иссохшие дрова. Всегда есть риск, что вспыхнут от кого-то.
…Она который год целует фото.
А у него седеет голова.


ПОЙМАЙ СВОЮ С�Н�ЦУ � ШЕПН�…
Поймай свою синицу и шепни — сперва нелепость — извинись за свой французский. Она к тебе летит в нарядной блузке. А у тебя за ней плетутся дни и сходятся в исходе журавлином. Ты для нее, конечно же, любимый. Она — в твоих руках, как ни крути.
Дождись ее. Не отпускай, держи.
Не ради дрожи в глубине души, а для того, чтобы остались силы не выбить журавля из клина.


ПОГАДАЙ МНЕ…
Погадай мне, милая, погадай. Нагадай мне то, чего не пойму. Обещаю — выучу карт словарь, обещай — не скажешь мою судьбу.
За окном январь, полнолуньем сыт, на душе — январь, от мороза бел, и случится что-то — не станет сил, и потом заблудится, между дел. А пока мне белое так идет, и рябина не выржавела в этот раз… помолчим по душам. Да и кто прочтет… Да и кто угадает-то, кроме нас…
А давай с тобой потанцуем вслух? А давай омоем бокал вина! Дай мне руку, милая, руку, друг!
…Не смотрю на линии… Ну их на…


А ЖЕНЩ�НА РАЗГЛАЖ�ВАЕТ Ж�ЗНЬ…
В морщинках простыней так много лжи — застиранной, забывшейся, занозной.
� женщина разглаживает жизнь, ссутулившись под тяжестью вопросов.
А за душой — ни дня, а на душе — ни слова. Белеет простыня и пахнет домом
чужим, другой судьбой, другой любовью. � женщина заглаживает болью.
Устали руки судьбы ворошить…
Но женщина разглаживает жизнь.


М�Р ПАСЕТ КРАСОТА
От красоты до красоты — ни зги. � пахнет утварью — живой и человеческой.
А если не спасут кого грехи, то пусть смягчат падение беспечностью, когда весь мир пасется красотой, когда неведомы сомнения, а гении беспутны и стучатся на постой, и за пределы получают пени. �
неважно, чья взяла — один ведь счет. Не выплатишь — так выплачешь. Закон. � красота пасет в один загон все, что душа пока не разберет за волокитой пробников ненужных. Дюшес, дюшес… неоколоченная груша.
� сладок мир, пропахнувший грехами. � страшен миг, пропоротый духами,
как будто заменили дермантином твою живую чувственную кожу…
� пахнет человеческой скотиной.
� Богом, на которого похожи.


РљALI YUGA
Я отведаю то, что когда-то могла творить, и тебя закольцую твоей и своей свободой. Я исчезну из жизни, но ты на меня не смотри — я стесняюсь, тушуюсь и просто не знаю брода, и не ведаю вед, не помню себя и все, что в последний период совпало с моим столетием. На прощание — можно? — тебя заласкаю бессмертием. � еще поцелую. …Еще поцелую… еще…
Мир, как взятка, алеет потертостью от щеки. А война просыпается только — ей не к спеху. Если б мама сказала греку — не суйся в реку, может, и не завелись бы на дне рачки.
А бывает еще и так, что уже совсем. То есть перепись населению не грозит. �ли чувствуешь — остается один санскрит. �ли помнишь — останется лишь избыток тем.
Отведи мою душу, пожалуйста, отведи в наш последний, значит — первый период жизни. �звини, мне совсем не хочется быть капризной.
Отведи туда, где все еще позади.