АХ, ЧТО Я ЭТОЙ ЖЕНЩИНЕ СКАЖУ…
Борис Шигин
Борис Шигин — поэт, журналист, бард, главный редактор пензенского литературного журнала «Сура». Член Союза писателей России, заслуженный работник культуры РФ, лауреат премии Союза журналистов СССР им. Карпинского, трех премий губернатора пензенской области за достижения в области журналистики и литературы, дважды лауреат Всероссийской литературной премии им. М.Ю. Лермонтова. Награжден большой золотой медалью Российского фонда мира за благотворительную деятельность в рамках российско-американской программы «Русская инициатива». Автор нескольких поэтических книг и музыкальных альбомов. Живет в Пензе.
ОДНОКЛАССНИКАМ. РУ
Песенка
Я стать захотел одноклассником
И тем, кто давно уже в классиках,
И тем, кто мне в дети годится.
Пришлось стать на время фотографом,
И фото украсить автографом,
Чтоб с этой семьей породниться.
Я стать захотел одноклассником,
Частичкой страны этой масенькой,
Ну, в смысле — частицею мира.
И ночью пишу я послания:
Нью-Йорк, Тель-Авив и Алания,
Услышьте, как шепчет вам лира.
Ну, в смысле — гитара беззвучная,
На сайте играть не обученная,
Немая гитара моя.
Но если мы свидимся-встретимся,
Тогда уж по полной отметимся:
Спою и сыграю вам я.
И песенка будет, как праздники —
Как все мы теперь одноклассники,
Как ночи не спим напролет
В надежде найти… не знакомую,
Больную, живую, искомую,
Изрезанную, как лед,
Не найденную, не признанную,
От этого даже капризную…
Ей имя — родная Душа!
Привет же, моя одноклассница,
Моложе? Какая уж разница!
Давай, заходи, не спеша…
* * *
Я встретил вас, и первый марта день —
До этого и серый, и дождливый,
Наполнился минутой вдруг счастливой:
И жить, и побеждать уже не лень!
Не лень рядиться в новенький наряд,
Не лень сжигать мосты и переправы,
И соглашаться: «мэм, вы всюду правы»,
Не принимая ложь и лесть за яд!
Но лень анализировать и ныть,
Но лень душе больной искать лекарства…
Весна! И вновь проснулся дух бунтарства!
Весна: Смеяться, Петь, Влюбляться, Жить!
«Я встретил вас…» Ах, Тютчев, на века
Всех обокрал единственною строчкой…
Но рвется рот весенней, грешной почкой,
И зеленеет старая строка!
ПОЧТАЛЬОНКА
Почтальонка, почтальонка,
Тяжела ль твоя сума?
Д. Сухарев.
А на праздничек — клеёнка
В мелкий синенький цветочек.
Выпивает почтальонка
За здоровье бедных дочек.
И за мужа… Он не бедный,
Он не сытый, не голодный.
Он не слышит марш победный.
Он лежит в земле холодной.
Почтальонка выпьет рюмку
И лицо в гримасе сморщит,
А потом наденет сумку…
Да с крыльца сойти не сможет.
Ноги медленно, но ходят.
И спина болит… терпимо…
Только с той войны в народе
Почтальонка не любима!
Не любима дедой Колей,
Не любима бабой Натой.
— Не поймете, черти, что ли:
Разве в том я виновата,
Что носила похоронки,
Что с бедой входила в хаты…
Сплюнет Колька — почталь-ёнка....
Смотрит Ната — виновата…
Почтальонка трубку снимет,
Номер почты вновь осилит.
Как еще бороться с ними,
Чтобы писем не носили?
Все равно читать не сдюжит
Письма эти почтальонка.
Помнит «письмецо от мужа» —
Треугольник, похоронка...
Так и мается Алёнка
Шестьдесят годков да с гаком.
Жизнь и счастье похоронка
Отняла, как булку с маком.
Ей и праздничек не нужен,
Рвётся старая клеёнка…
Свет в окошке — фотка мужа,
Вечный свет — в углу иконка.
Почтальонка, почтальонка…
В доме память, как в тюряге,
Держит с той войны девчонку —
Позавидуешь дворняге,
Что однажды цепь порвет и
Убежит в собачью стаю…
Ну, а годы — жизни версты, —
Хоть и длинные, но тают.
Почтальонка, почтальонка…
Что ж разлита рюмка водки
На голубенькой клеенке,
Мужем дареной молодке?
Хороводы праздник водит,
Пьет родимая сторонка!
Но из дома не выходит
Бабка Ленка, почтальонка…
9 мая…
«АХ, ЧТО Я ЭТОЙ ЖЕНЩИНЕ СКАЖУ…»
Романс
Ах, что я этой женщине скажу?
На выдохе слова как будто тают…
Как жемчуг, их на струны нанижу —
пускай гитарный перебор читает.
И в паузах моих не спетых слов
она, быть может, сложит мысли ладно…
Да так, что вновь затеплится лампада
моей надежды из далеких снов.
Ах, что я этой женщине отдам?
Коль счастья нет — свои покой и волю…
Смогу ли стать таинственным садам
садовником? Как справлюсь с новой ролью?
Но, впрочем, что ж играть — пора бы жить,
и оставаться лишь самим собою.
И поменять изъяны шуб собольих
на крепкую простой рубахи нить.
Ах, как мне в этой женщине навек,
как утром тень во свете, раствориться?
Остановиться, свой замедлив бег,
или, напротив, как вино искриться?
Как сделать так, чтобы в намеках слов
она смогла сложить все мысли ладно…
Да так, чтоб вновь затеплилась лампада
её надежды из далеких снов.
* * *
Подарю тебе щенка
Колли… дога… нет, терьера!
Назови его пока
Поприкольней: скажем, Вера!
Потому что он — она,
Не люблю я слово «сука».
Сядь с ним утром у окна,
Всякий знает: в дождик мука
С ним гулять…Ну, то есть, с ней.
С Верой вечно заморочки!
Вот меня и нет верней,
А в итоге — только кочки
На пути к тебе… Молчи —
Знаю все, что ты мне скажешь.
Голос твой давно в ночи
Слушаю, и слышу даже…
Подарю тебе… кота:
Злей сиамского злодея
Нет на свете. Красота —
С ним гулять, от счастья рдея…
Назови его… её…
Назови её — Надежда!
Пусть хоть месяц дождик льёт,
На тебе суха одежда,
Потому что кошки, м-р-р-р
Спят в ненастье на диване.
Трут подушки, м-р-р-р, до дыр,
Забываются в нирване!
Подарю тебе… себя!
Ну, хотя бы ради шутки.
Чтобы шутку ту любя,
Ты смеялась две минутки.
Или даже три… Да, три,
Потому что три сестрицы.
Три у Софьи, посмотри,
Три на выданье девицы!
Третья, стало быть — Любовь…
Назову так попугая!
Ночью будет стынуть кровь:
Будет он орать, ругая
И собаку, и кота,
Хрупкую Надежду, Веру…
Ночь. Пройдусь-ка я по скверу.
Темень. Холод. Маята…
БАБЬЕ ЛЕТО
Почему, товарищ, мне сегодня грустно?
Хоть стреляйся, и уже взведён курок…
Осень раз предупредила, правда, устно,
А потом запишет в паспорт — одинок.
Почему, дружище, песни не поются,
Отчего знакомый взгляд совсем другой?
Что там в будущем? Ни яблочка, ни блюдца,
Как назло, сегодня нету под рукой…
Море летнее, ему сентябрь — плотина.
Полюби меня, — кричит, — озолочу!
Бабье лето, бабье лето — паутина,
Из которой выбираться не хочу.
ПОЭТЫ
А как рождается поэт?
А кто же знает-то:
В вагон счастливый взял билет,
А место занято…
А где влюбляются поэты?
Весной над крышами.
Шаги по жести их при этом
Совсем не слышимы…
А как целуются поэты?
На расстоянии.
Интересуются при этом
Стихов влиянием…
И что же это за поэты?
Не люди грубые?
Да люди, просто не согреты
Любовью губы их.
ЗЕЛЕНАЯ ОСЕНЬ
Зеленая осень, шутейное лето,
Ночным холодам не сдаются деревья.
Зеленая осень… Но вот уже где-то
Морозец дарует им желтые перья.
Идет-наступает индейское племя,
В лесах разгорается дивное пламя…
Зеленая осень бывает, поверь мне,
Но очень недолго… Как все между нами…
Зеленая осень — тоски зеленее,
Война без победы, без радости зори…
Зеленая осень — как бегство Энея —
Кого-то спасает… Кого-то позорит…
Зеленая осень… Как горько и сладко
Глотать этот дым уходящего лета…
Зеленая осень… И все же укладка
Листов начинается в мягкие пледы…
Зеленая осень, два дня — и исчезла,
Сдалась, растворилась в молочных туманах.
И желтая осень, волшебного жезла
Хозяйка, дарует нам золота манну.
Идет-наступает индейское племя,
В лесах разгорается дивное пламя…
Зеленая осень бывает, поверь мне,
Но очень недолго… Как все между нами…
ПИСЬМО
Так и знай: не исчезну, не сгину.
Так и знай: появлюсь на пороге.
Брошу мягкие травы под спину,
Если вдруг заночуешь в дороге.
Стану бродом речным, если надо,
Иль костром у тенистого грота.
Это счастье — быть скромным окладом
Для иконоподобного фото…
Не гони, не ругай, - не поможет,
Улыбнись, подмигни желтым светом.
Есть такие минуты, о Боже,
Что заменят и зимы, и лета.
И в минуты такие я молод,
Как на старом и ветхом портрете…
Будет жар — освежу, словно холод,
Будет душно — повею, как ветер.
Так и знай: не исчезну, не сгину.
Так и знай: появлюсь… на мгновенье.
И спущусь с пика счастья в долину,
Растворяясь в стихотворении…